Cuentos

Corre el mes de Setiembre del año 1820. Los ánimos políticos están caldeados por la llegada de un general argentino junto con su brigada a las costas del litoral. La tensión se generaliza con la aparición de los primeros rumores acerca de una revolución.
Sin embargo, mucho más adentro, a quince kilómetros de la tierra de Puno ocurre todo lo contrario. Un bullicioso grupo de muchachos y muchachas que gritan, saltan y conversan a viva voz recorren una de las más misteriosas fortalezas que los ancestros habitantes de esas tierras hubieron dejado. La fortaleza Tiawanaku.
La convergencia de jovencitos de ambos sexos era una completa rareza para la época; sin embargo dicha licencia se daban las familias de la élite limeña, familias que por lo general tenían tratos con la corona española, o, la que menos, con alguno de los virreyezuelos que de tanto en tanto visitaban la capital.
Correctamente uniformados, las corbatitas, las camisas, las boínas, y el saco reglamentario generaban tal calor, que las gotas de sudor chorreábanse discretamente por entre las sienes de los mozuelos, mezclándose con la tierra, dibujando líneas de expresión en los rostros jovencísimos de los jóvenes ricos.
Un grupo de ellos está reunido en la parte baja del tempo, observando con mucha curiosidad una pelea.
Un puñetazo pega en la mandíbula de alguien. La sangre comienza a correr. El golpeado ahora pide perdón levantando los brazos sobre el suelo, donde ahora yace tendido.
Antonio, que está sobre él, ahora con el cabello sucio de paja de la puna, cubierto de tierra y bañado por el sudor compactado por el uniforme escolar, baja el puño ensangrentado. Esboza una sonrisa de satisfacción y tiende la mano a su rival.
— ¿Una mano amiga?
El vencido se ríe bajando la cabeza:
— Me lo tengo bien merecido, te pido perdón.
Antonio, de 17 años, es un joven de suaves modales y dulce temperamento. Sin embargo sus continuos estallidos de furia sorprendieron no a pocos en las últimas semanas.
— Cállate, estoy harto de ti. ¡Vete ya!
Los compañeros le miran atentos con una mezcla de temor-admiración. Antonio se levanta, se seca el sudor que cae sobre su frente, coloca una pajilla entre sus dientes, y se retira solo con las manos metidas en los bolsillos de su pantalón corto mirando sus sucios zapatos.
La tranquilidad retorna al grupo. Los chicos están otra vez enamorando a las chicas, obsequiándoles flores. Otros patean una pelota improvisada un poco más allá. No falta un sacerdote reprendiendo con furia a alguno de los jóvenes, ni una monja celando a sus protegidas.
Ya solo, apoyado en la base de una plataforma de piedra, se encuentra Anotonio mirando hacia el horizonte. Juguetea con su memoria. De tanto en tanto vienen recuerdos bonitos, esboza una pequeña sonrisa; de tanto en tanto malos recuerdos, y su mirada se pierde en el infinito; otros graciosos, y se ríe a escondidas… Pero en lo alto de la plataforma descubre la silueta de alguien, alguien que parecía llevar ahí mucho más rato que él y los demás.
La silueta no se movió un solo milímetro en más de cinco minutos, tanto que, movido por su eterna curiosidad resolvió subir y descubrir a su dueño.
Lo que Antonio descubrió fue a un hombre joven, vestido con la indumentaria de un explorador, sentado sobre un objeto que parecía de madera, sosteniendo una libreta sobre su regazo, sobre la cual intentaba copiar a lápiz la figura tallada en la piedra que coronaba la plataforma sobre la cual se encontraban ambos: la figura de una deidad con cabellos en forma de serpientes, sosteniendo dos báculos también con forma de serpientes, rodeado de decenas de sirvientes alados.
La imagen debió haberle impresionado, puesto que dejó escapar un «¡oh!» al observar dicha representación grabada en la piedra. Y cómo debió de ser sonora su admiración, que el joven artista, que a su lado dibujaba, de absorto pasó a sorprendido por tamaña reacción…
— Do I really draw that bad?
— ¿Perdón?
La pregunta en inglés sacó a Antonio de su exaltación, por lo que no atinó más que a voltear hacia su interlocutor. No por no conocer el idioma inglés, puesto que Antonio estaba muy bien educado, sino por lo maravillado de su corazón, no entendió al momento lo que el joven le decía.
— Sorry, I’ll try to say it in spanish…
Impávido, el muchachito observó al artista detenidamente sin articular respuesta, como si no conociera su idioma. Los ojos profundos y azules del forastero explorador estaban llenos de paz, de calma, como si dispusiera de todo el tiempo del mundo para esperar una respuesta. Y sin embargo no la esperó…
— Perdón, parece tu no gustas de mi dibujo, ¿correcto?
Sin perder los ojos en la mira, y arqueando las cejas como si lo que oyera resultara incomprensible, por la situación, Antonio permaneció por un par de segundos impávido… Y luego estalló en una carcajada que se propagó a derredor, logrando que varias cabezas giraran tratando de saber de dónde provenía.
— ¡No! ¡Tu dibujo está muy bien! Very good! A-mi-me-gusta. ¿Entiendes? A-mi-me-gusta.
El forastero, que le entendió muy bien, le correspondió con una sonrisa muy gentil, como evidenciando que para comunicarse dos personas, no son imprescindibles las palabras.
En medio de la sonrisa, Antonio descubre a sus compañeros reunirse y alejarse. Ambas comitivas se separan. Los varones y las muchachas toman caminos diferentes con sus respectivos guías, y toman el camino de la estación del tren, un kilómetro más adelante.
— ¡Adiós! — le dice Antonio llevándose la mano a la frente.
— ¡Hasta luego! — responde el forastero, con dulce mirada y suave voz.
Antonio sabe que no puede alejarse del grupo; los vientos del sur soplan con más fuerza en las últimas horas de la tarde; los rayos naranjas del sol queman los cabellos del joven artista que no deja de sonreírle. Tiene que partir.
Dejando detrás la fortaleza, al dios ancestral que sostiene los báculos en las manos, las corrientes del viento sureño, corre entre los pastizales secos del suelo, a reunirse con sus compañeros de internado.